Caracol
Por Rubén Darío, 1903
En la playa he encontrado un caracol de oro
macizo y recamado de las perlas más finas;
Europa le ha tocado con sus manos divinas
cuando cruzó las ondas sobre el celeste toro.
He llevado a mis labios el caracol sonoro
y he suscitado el eco de las dianas marinas,
le acerqué a mis oídos y las azules minas
me han contado en voz baja su secreto tesoro.
Así la sal me llega de los vientos amargos
que en sus hinchadas velas sintió la nave Argos
cuando amaron los astros el sueño de Jasón;
y oigo un rumor de olas y un incógnito acento
y un profundo oleaje y un misterioso viento...
(El caracol la forma tiene de un corazón.)
Tuesday, December 30, 2008
Monday, December 22, 2008
El viento
El viento
por mí
escrito el 17 de diciembre de 2008
escrito el 17 de diciembre de 2008
El viento susurra,
empieza en una voz muy baja
al nivel en cual casi no puedes oírlo.
El viento susurra,
susurra….
El movimiento está creciendo
hasta el momento
Susurra, susurra el viento
en voz más alta ahora
¿Puedes oírlo?
Las hojas están cayendo
cayendo rápidamente ahora
El viento no susurra más
Ya no puedo pensar…oír mis pensamientos
solo los gritos
El caos se ve alrededor de mí
Ya no oigo el susurro del viento
Pero todo lo que estaba antes
ya no existe
exactamente el mismo.
Wednesday, December 3, 2008
La oscuridad
La oscuridad
por mí
escrito el 3 de octubre de 2006
Qué oscura...
la realidad, la sociedad, la vida
Siempre está lloviendo
problemas,
paredes,
trabajo que nunca termina.
Nadie puede ver la falta de
compasión,
pensamientos de otros,
el deseo de ayudar.
Pero es tan claro como un cielo azul;
la mentalidad de mí
yo...
yo...
solo yo.
¿Qué más da?
La oscuridad es como una manta
que me ahoga.
Tuesday, November 25, 2008
¿Qué es poesía?
¿Qué es poesía? --dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul. ¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas? Poseía... eres tú. Por Gustavo Adolfo Bécquer
Wednesday, November 19, 2008
Versos Sencillos
Versos Sencillos
por José Martí
Cultivo una rosa blanca,
en julio como en enero
para el amigo sincero
que me da su mano franca.
Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo
cultivo la rosa blanca.
Tuesday, November 18, 2008
Me llamo Rebecca
Me llamo Rebecca
Escribo para divertirme
Escribo para meditar sobre mi vida
Pongo mi sangre entre las líneas
Dejo mi alma en las palabras
Escribir es vivir
Hace mucho tiempo, muchos meses
que he escrito
Sentí perdida
Siento que me ha encontrado de nuevo
Escribir es vivir
Por Rebecca
Escribo para divertirme
Escribo para meditar sobre mi vida
Pongo mi sangre entre las líneas
Dejo mi alma en las palabras
Escribir es vivir
Hace mucho tiempo, muchos meses
que he escrito
Sentí perdida
Siento que me ha encontrado de nuevo
Escribir es vivir
Por Rebecca
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